Sí, envío mi carta a los Magos de Oriente en el mes de junio. Pretendo evitar, dada la importancia de mi petición, que la masificación de diciembre y enero la hagan pasar desapercibida.
Esta vez quiero algo que, a pesar de no ser material, presumo muy rentable:
Quiero ser objetiva; objetiva de pensamiento, palabra, obra y omisión.
Nasa más… ni menos!
A veces te vacías en un texto, a veces…, sólo a veces!
Si mi casa no tiene vicios,
ni ofrendas que cumplir;
si no se recuesta el tejado
para cubrir mis sonrojos,
ni se alza el silencio de los muros
para esconderme de intenciones;
si nunca fueron troneras mis ventanas
ni sus cerrojos rencores,
entonces…
¿a qué la grieta?
¿Qué abandono la retuerce,
pretende liberarme o me castiga?
¿No compete a los cimientos
alcanzar la armonía de emociones?
¿Será, acaso, tanta piedra
un trampantojo?
No se ahogaron mis miedos encerrados,
ni templaron jamás tributo alguno
aquellos mantras compartidos.
No hubo remedio providencial
que sofocara mi odio,
ni bebedizo que conciliara
amor y enojo.
No supe de ayuno sin esfuerzo,
ni de catón donde aprender
a moverme con celo
en los afectos.
La desidia preventiva de mi especie
ocupó sin preguntas mi morada.
Di la gracia, cual dios, a la estructura
y caí en el encierro de la nada…
No pretendo el amparo de un legado venenoso,
ni piedad que alivie desazón.
Sería vano entregarse a la quietud
desde esta suerte,
entonces…
¿qué otra cabe?
Aún en ese claroscuro
cabe el verbo,
derramar el momento y encontrarse.
Cabe ahondar
en la grieta
hasta salirse.
Habitar el dolor y completarse.
Del libro: “Lo Personal y lo Poético” .pdf
De vez en cuando he de revisar mis cicatrices para recordar que estuve enferma.
A pesar de habitar el mismo tiempo y el espacio no compartimos universo. Lastima.
Ilustración; Colo. Del libro “Desde aquí”. ciudArte publicaciones
Tengo torpes las piernas y camino despacio mirando al suelo. Un simple guijarro, mal pisado, me haría caer. Hoy, durante un paseo, eso de: “mirar donde pisas” ha sido bonito y revelador. La Serranía se ha despertado un día más con un manto de escarcha que parecía nieve. Varias horas después de amanecer todavía quedaba en la tierra un velo blanco. El sol derretía tímidamente los cristalitos de hielo y llenaba el camino de estrellas que, generosas, titilaban para llamar mi atención y evitar que cayera. Me han acompañado todo el trayecto. Parecían expandirse al ritmo de mis pasos. Incluso en el camino de vuelta, cuando el sol caldeaba mi espalda, seguían ahí: desviando mi sombrajo y haciendo mi caminar más firme.
Al mirar al suelo he visto hoy, un día cualquiera, que a pie de calle hay más estrellas de las que se dejan ver en el cielo una noche al raso
.
Pues ya está!! Se ha 
reparado la grieta. Ha dejado de ser un problema y en poco tiempo el color se fundirá en la pared, desaparecerá de la vista.
La generosidad de los míos, y de los otros, ha obrado como arma selladora, gracias.
En cuanto a mí, voy a actualizar mi curriculum. A incluir la experiencia de convivir con ella, de compartir espacio.
Y aunque sé que en el fondo la grieta sigue bajo el mortero, también sé, si se le antoja volver a asomar, como ponerle remedio.
Llevo un tiempo siendo en un habitáculo de mi vida: la razón. Cruda y aséptica. Necesito complementarla con la poesía para que las dos, en ese equilibrio, la hagan habitable.
Le pareció reconocerla pero no se atrevió a preguntarle. Un pañuelo a la cabeza resulta tan infranqueable como la puerta cerrada de un armario. Sus mejillas sonrosadas delataron la irremediable, igual que absurda, necesidad de equivocarse. Pero un gesto de asentimiento y las respuestas en los campos profesión y domicilio confirmaron sus sospechas.
La palabra compasión le ruborizó el corazón solo un instante, apunto estuvo de desecharla por obscena, hasta que se arriesgó a mirar, alzó la vista y permitió a su pensamiento cambiar rubor por poesía.
Es una guerra a muerte, victoriosa o vencida, sin término medio. Las armas desplegadas en el campo de batalla y dispuesta a usarlas. Hoy la razón.
De María Zambrano “Los Bienaventurados” (pág 26):
“…Y así, la vida, toda la vida, seguiría la procesión del tiempo creador, sucesión de fatigas en la vida de acá que conocemos, para acabar. Y luego esa retirada, esa calma del creador en lo creado, sería, a través de la muerte, entrada en la quietud primera. Mas eso si se mira solamente al cesar de las fatigas del viviente. Hay otra versión vital: el salirse de la procesión, el derramar el tiempo en que todavía se está durante el ciclo de la vida, el salirse para derramarse y encontrarse en la vida sin más, en la vida toda. El gozo de la vida y su canto.”
Hoy la Naturaleza ha tomado una decisión, ha ejercido su derecho y ha aplicado una de sus leyes. Quizá una de las básicas y fundamentales: llueve.
Y aquí estamos los humanos, una simple línea en su catálogo de especies, que nos creemos con derecho a revocarla. Osados!
En nuestra aparente libertad tenemos pocas opciones: protestar y enrabietarnos porque nos ha hecho cambiar de planes un domingo; recoger la ropa tendida y esconderla dentro esperando que escampe; o entender que llueva en mayo y salir a mojarnos. Podemos sentir al agua cuando cae, cuando se rompe contra una roca o se hunde en la tierra. Pisar charcos al ritmo eufónico de las canaleras, sin dañarla, sin que pierda unidad. Podemos empaparnos, fluir y fundirnos con el agua.
Pero no nos equivoquemos, querido congénere, es la Naturaleza quien rige y aplica sus leyes, y por lo que entiendo hoy ha decidido que llueva.
Cuando supo que su número había salido de un bombo, en el que nunca pensó que iba a estar, decidió probar suerte con la lotería.
Cuando dices algo crudo y difícil de verbalizar, te das cuenta de lo tremendamente duro que llega a resultar escuchar.
