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R.52

2 julio 2016

Mi función es que pase el tiempo y casi se me pasa sin saber cómo. Me olvido de las cosas. No sé a qué he llegado a una habitación. Ni me viene a la mente la palabra que quiero usar. No tengo apetito y el agua me sabe a rayos. Aún me duelen las uñas y las plantas de los pies. A las costras de las manos les va bien la vaselina, me pican menos, pero siguen rojas.

Mal día.

mujeres2019-002b

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Palabras

Me gusta escribir a mano con tinta roja. Ver cómo fluye la tinta, cómo se estira y se retuerce dibujando letras combinadas. Cómo nacen en silencio las palabras. Parir palabras me da placer; verlas crecer, juntarlas y que se multipliquen. Qué importa lo que digan. Qué importa que sean sólo eso: letras juntas, palabras encadenadas, renglones en tinta roja. Si las he visto crecer ¿qué más da que yo no entienda lo que digan? Ahí están. Seguro que alguna vez, en algún tiempo pasado o futuro, quizás en otro presente alguien, algo, pueda leerlas y dar coherencia al texto. Quizás otro momento sea el que ellas mismas elijan para contar, para decir las cosas que hoy sólo pretenden.

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