Fragmento

      Por la tarde se viste su chándal y sube al andamio. Lo han colocado en el salón. Armada con una picoleta comienza a picar las paredes, dos paredes que dan a la calle. Lo decidieron anoche, cuando ya solos, cansados por la dura jornada, se quedaron mirando el desconchado por el que aparecía una piedra grande y blanca; al instante coincidieron en que eran sillares que había que destapar. De vez en cuando Néstor entra al salón y sube con ella, poco a poco las van desnudando. El encierro de más de cien años en cemento no ha robado ni un ápice de dignidad a cada bloque. Con cada cascote de encalado que cae al suelo la pared va respirando, cobrando vida. Cada sillar muestra orgulloso los golpes de pico con que el picapedrero lo recortó en la cantera. Tantos años de personalidad reprimida, tantos de belleza escondida. ¡Ni uno más! No serán ellos quienes la censuren, no cubrirán ni una mueca, le devolverán ese carácter arrogante, esa regia humildad que nunca debió ser violada. Porque así va a ser la casa, libre. Ella tendrá la gentileza de habitarles y ellos la correspondencia de habitarla.