Se quedó atrapada en el texto desde la primera línea. De inmediato se identificó con la protagonista. Sus vidas eran idénticas y se permitió improvisar. Cuando el pensamiento la traicionó llamando policía al hada madrina y al baile real piso protegido, su hija, que conocía el cuento al dedillo, protestó:
― ¡Así no es mamá! Léelo bien.
Lo más cerca que había tenido el Jazz, fue en aquel cumpleaños cuando dos de sus amigos, sin saberlo, coincidieron en regalarle una orquesta. Iba desembalando paquetes y la casa se llenaba, por momentos, de músicos en escayola o resina, todos negros. Los unos con traje negro y bombín, bajitos y rechonchos, acompañaban con sus instrumentos a una cantante enfundada en su vestido blanco del que pretendían escapar sus carnes redondas; los ojos cerrados y el micrófono delante de una boca enorme por la que asomaban unos limpísimos dientes blancos. Los otros, más esbeltos, vestidos de colores distintos y sin
sombrero. El pianista con unas enormes gafas negras. Al batería, parece que le quitara movilidad la chaqueta y la tiene colocada en la silla detrás de su espalda. Al contrabajo está el de mirada triste y al saxo, un hombre con ojos cerrados y mofletes hinchados. En esta, son dos los cantantes, un hombre y una mujer, el, alto y delgado con pelo pincho y ella, también finísima en un vestido negro con una abertura hasta la cadera. Las dos bocas abiertas en una nota interminable como la que sale ahora de las cuerdas bocales de Bárbara Hendricks.
Siempre pensó que se estaba perdiendo algo importante con el Jazz, y hoy se lo confirman sus sentidos a pesar de la ovación que ha puesto en pie al auditorio.
Desde el Calvario 